Es imposible describir con cierta precisión la armonía de tus manos, de tus extremidades y todo tu cuerpo mientras se desliza horizontalmente por la que hasta hoy era una habitación vacía…
Imposible encontrar un rincón descuidado en ciento ochenta y nueve centímetros, como fue imposible borrar las palabras que tiraste al mar aquella noche en la que la luna jugaba a empujarnos contra las cuerdas en lo alto de un muelle…
Demasiada perfección para poder encajar en este desorden caótico que gobierna mi ciudad
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
1 comentario:
La perfección no es que sea efímera, es que no existe, y cuando crees que puedes tenerla entre tus manos siempre llegará algo que te la arrebatará...simplemente por eso, porque no existe...
...O a esa conclusión he llegado yo
Publicar un comentario